Занадто багато гострих кутів
В безкінечності площини,
Холодного грому і теплих дощів
Крізь вікна твоєї весни…
Занадто багато чорних очей,
Гранатних долі браслетів,
Брудними вулицями йде Прометей
Власноруч до власної смерті…
Бо серед інших покинутих трас,
Кілометрів, морських вузлів,
Хтось передбачив ночей для нас,
А хтось передбачив днів…
