Ночью Она всегда оживала
И говорила о чем-то с Ним.
Неважно, что Он далеко был. Неважно.
Возможно, был нужен таким.
«Нельзя вспоминать о том, что было», –
Себе говорила порой,
Ведь самая страшная боль исходила,
Увы, от Нее самой.
«Мне очень важны́ соприкосновенья», –
Однажды призналась Она, –
«И это не просто, поверь, наслажденье,
А потребность любить тебя.
Проснувшись, каждое утро
Ощущаю я губы твои.
И кажется все так реально, как будто
Ты – рядом, рукой дотянись.
Мое имя – обычная кличка, не больше,
А я – это просто я.
А впрочем, зови меня так, как захочешь:
Наташа, Каштанка, «моя»…
Иногда ты кого-то встречаешь
И отражаешься в нем, как в зеркале:
То же самое чувствуешь, понимаешь,
Когда плохо, то бьешься в истерике.
Даже мысли в твоей голове – его.
Это страшная путани́ца.
Человек может просто не знать того,
Что он каждую ночь тебе снится.
Я звонила тебе каждый день и вечер.
И, знаешь, за это время
Полюбила телефон твой и автоответчик,
Потом тебя, мое милое бремя.
Я всегда прихожу к тебе попрощаться», –
Заметила как-то вскользь. –
«Прекрати наконец-то же улыбаться,
Сегодня прощаюсь всерьез».
Она казалась Ему безумно прекрасной
Во время этих ночных разговоров,
Но вдруг стало точно, предельно ясно –
Он, увы, проиграл все споры.
Закончив на этой печальной ноте,
Он так и не понял, ЧТО Ей болит.
Да просто хотелось Ей очень, чтоб кто-то
Позволил себя полюбить.
ID:
425969
Рубрика: Поезія, Лірика кохання
дата надходження: 19.05.2013 19:49:07
© дата внесення змiн: 28.05.2013 17:40:47
автор: makss
Вкажіть причину вашої скарги
|
