Я ей не любовник, не друг, не знакомый,
Она мне не дочь, не сестра.
Мы знаем друг друга по взглядам,
И видимся лишь иногда.
Она одевает всегда одно платье,
И локоны прячет в косу.
Любуясь с портера,
На вечную сцены игру.
Ведомая страстью, забытая Богом,
Подмостков театра раба.
Она вечерами,
Волнуясь, сидит у окна.
Она героиня «Женитьбы» и «Чайки»,
Поэтов прочтет наизусть.
И в городе этом,
Лишь ей поклоняется грусть.
Мне жалко ее, ведь не сыгранны роли,
И радостью стало вино.
Она здесь не властна,
И ей на себя все равно.
Ей сцена давно уже стала как воздух,
А нынче лишь дым папирос.
И нет ни надежды,
Ни горя, обиды, ни слез.
И пусть я не критик, не Бог, не волшебник,
Не знаю всех пьес и имен.
Но сердцем навечно,
Талантом ее покорен.
И после спектакля, аншлага и «Браво!»,
Она покидает места,
Но только как зритель,
И в этом ее красота.
И я в те минуты, желанием полный,
Безмолвный задам ей вопрос,
Она не ответит,
Но примет букет белых роз.
ID:
127920
Рубрика: Поезія, Вірші, що не увійшли до рубрики
дата надходження: 27.04.2009 18:00:42
© дата внесення змiн: 27.04.2009 18:00:42
автор: Евгений А.
Вкажіть причину вашої скарги
|
