Я прихожу домой в семь вечера.
Включаю бит, пишу строки.
Так прошли последние два месяца.
Во время которых я мечтал, что сдохну,
Не собрав осколки.
Честно говоря, и сейчас мечтаю.
На жизнь не жалуюсь, но сердце тает.
Так эта боль достала... что бьется в клетке, ведь
Просит шоколада, но помогает только крепкое.
К людям привязать себя, значит сплести петлю.
Влюбиться безответно, значит наперед повеситься.
Сказать ей тихо прямо в ушко: " я тебя люблю",
Значит вырезать у нее интерес к себе.
Сказать это значит, что в будущем останешься с водкой.
Лезвием будешь писать те же строки о горьком,
Что и я пишу ночью, когда так сильно порезаться хочется.
Лишь бы ощутить ту свободу, а не бесполезность одиночества.
Я уже ничего не хочу, просто желаю покоя.
Где я манекеном буду, не ощущающим боли.
Где чувств вовсе не будет, как таковых.
Где у Амура лук будет без тетивы.
И где сердце, наконец, перестанет так выть.
Осколки, дымящие едко.
Чертов мяса кусок, разрезан уместно.
Ты когда-то спросила, как это быть сердцеедкой?
Что ж, на моем примере тебе теперь это известно.
А я себя никогда не ощущал настолько разбитым.
Будто не кровеносный орган, а в груди ты.
Чертова х*ень, теперь б/у, никому на*уй не надо.
Кто будет возиться с кусками, если вокруг столько свежего мяса?
Как это жить с раной в груди? Честно не очень.
Ведь каждую ночь чертову начинает трясти ладонями.
Начинаешь портить легкие, печень и почки.
Слать себя по кускам в тот мир почтальонами.
Ну и чтобы вы действительно поняли здесь,
Что я реально живой, а не литературный герой,
Скажу уже кратко: быть брошенным - это полный пи*дец,
Так что лучше не верьте в любовь.
Может будет менее больно, х*ен его знает...
ID:
662700
Рубрика: Поезія, Лірика кохання
дата надходження: 28.04.2016 14:18:20
© дата внесення змiн: 28.04.2016 14:30:06
автор: sergey
Вкажіть причину вашої скарги
|
