В дыму у стенки серой,
Я отрекусь от веры.
Я так люблю субботой быть в этом кабаке.
Пускай от жизни этой
Все к черту стали нервы,
Я в этот вечер горе, ох, утоплю в вине.
Играй скрипач, хороший,
Зажми в свои ладоши…
Как я сжимал когда-то девичьи тела.
Смычком лаская струны,
Ты отгони мне думы,
Заставь поплакать душу, сегодня до утра.
Я кину тебе гроши,
Скрипач ты мой, хороший
И попрошу исполнить что-то на заказ.
Играй, играй родимый,
С тобой мы побратимы.
Заставь размокнуть песней серость моих глаз.
Будь мне сегодня другом,
А скрипка пусть подругой,
На утро я исчезну быть может навсегда.
Ну а пока, хороший,
Тебя пусть не тревожат,
Им твой талант поверь мне, почти что 3 рубля.
Я выверну карманы,
Как просят нас цыгане,
Но сам, по своей воли, отдам тебе – держи!
Вонзи смычек мне в сердце,
И каждым килогерцем,
Изрань ты мою душу, да так чтоб до крови.
А утром как растает,
Дым папирос в шалмане,
Я раненый под сердце, вновь побреду домой.
Чтоб следующей субботой,
Забыть о всех заботах,
И повстречаться снова, миленький с тобой.
ID:
128190
Рубрика: Поезія, Вірші, що не увійшли до рубрики
дата надходження: 29.04.2009 16:52:22
© дата внесення змiн: 29.04.2009 16:52:22
автор: Евгений А.
Вкажіть причину вашої скарги
|
