В депрессию шагнула как с моста,
Вокруг и не подумав оглядеться.
Все та же боль, но с чистого листа,
С заглавной буквы, с остановки сердца.
Не соблазнюсь на острие ножа;
Проем окна, граничащего с высью,
С годами субьективно дорожа
Наполовину прожитою жизнью.
Бессонная, слепою кружевницей
Коклюшки рифм перебираю я.
Измарана страница за страницей
В попытке вскрыть загадку бытия.
Мне маятник, как висельник в удавке,
Диктует мерно столбики стихов,
Которые на утро после правки
Окажутся ненужной грудой слов.
Что есть стихи? Показывает опыт,
Что крик о помощи бывает в них звучит.
Но шепотом. И тихий этот шепот
Проходит неуслышанным в ночи.
