Вот к концу подтекает день скорби великой,
Раньше я шпаклевал его водки мастикой,
Но и трезвый сегодня не очень вникаю
Почему, напевая его, слог глотаю.
И гитара звенит как-то странно, не полно,
И в мозгах без стихов отчего-то так сорно,
Я давно не молчал у тебя. Уж прости ты…
Кто там ближе? Цветок от меня положите.
