***
Может по морю
девятибалльный
Катится
вал
подминая
шхуны,
Но поэзия экспериментальной
Быть не может
ни в какие луны.
Вернее сказать
(и правильно это)
Поэзия
щупальца это
у слова,
Они вытягиваются
в сторону света
В поиске теплого
и живого.
А уж как ими обвиты
жертвы
Можно будет
оценить
просто;
Иные стихи почитать-
из мертвых
Предки
даже встают
с погоста.
Если думаете
дал я маха,
Красное, стараясь,
вставить словцо
Гляньте
не шапка ли Мономаха,
Не сам ли он к нам
во всё лицо!?
Я, сумасшедший?-
согласен-
немножко,
Такая в поэтах
черта
родовая
Иначе,
разве увидишь
в окошко
Идущего по аллее
Мамая.
Видно
восстал
прочитать акына
И расспросить его
не без пристрастья
Про своего
последнего
сына,
Сына
любимого от Анастасьи.
Есть осложненье
во мне
такое
Я замечаю себя двояко;
Я потерял
состоянье
покоя,
Сам я -
вышедший к вам -
из мрака.
Но я на чьи
потянулся
строки,
Нежности их
поддаваясь
и силе?
Похоже
авторы им-
пророки,
Вернее
всея дураки
России.
И есть там строки
о третьем
Риме
И в мае
цветущей сирени
не мало
И кто-то моё
произносит
имя
О слове
в котором звучит
начало
