Мы не боги, мы убогие люди,
Не знаем точно, что с нами будет,
Лишь надеемся на какое то чудо,
Да верим, что за него не осудят.
Я в даль смотрю, и ничего не вижу,
Такой убогий внутренний мой мир.
Столько лет, что же мною движет,
И где пристанища моего ориентир?
Мне порою хочется вовсю завыть,
Хоть волчьими повадками не одарён,
Сколько мне ещё осталось платить,
За то, что в мире убогом живём.
А если бы рождён был в стае волков,
Тех, которые в человечьем обличии,
И переступить через подлость готов,
И за всё расплатиться наличными.
Но на то нужно чёрствую душу иметь,
Камень за пазухой с собою носить,
Справедливость больше не лицезреть,
А увидев её, тут же сразу и забыть.
ID:
757371
Рубрика: Поезія, Філософська лірика
дата надходження: 27.10.2017 10:16:24
© дата внесення змiн: 27.10.2017 10:16:24
автор: Платон Маляр
Вкажіть причину вашої скарги
|
