С фигой в кармане Фигейрос –
чрево,
выплюнувшее Дали.
Яйцеобразны и хлебо-цельны
лица и фонари.
Витиевато закручен локон
улиц.
Пылит жара.
Раннее утро.
Крепкий кофе
голая пьет Гала.
Пара часов слюды в запасе
вон - по столу течет
стрелка большая.
И важно разве,
что без крыла – плечо?
Что разминулись на полстолетья
с мастером.
И сейчас
снова идти, улыбаться в эти
фото-провалы глаз.
И говорить о жизни бога
щупленьким муравьям.
Это не больно, это не долго, -
это – обряду – дань.
Вечером будет тепло и тихо,
вздохами по углам
снова его оживут картины,
преданная Гала.
И объяснять ничего не нужно –
жертвенный ждет огонь.
Губы набухли.
Немного душно.
Вот он – маэстро твой,
вывернувший изнанку мира
вместе с твоей душой.
Улицы, лица, столетья –
мимо.
Снова культурный шок
и немота – в среде туристов.
Гордо стоишь.
Игра
стоит свечей, и стоит жизни.
Грация вам, Гала!
