Быть может мы с тобой чужие сны.
Волнуем разум некого плебея,
Беремся за руки и вовсе не робея,
Ногами землю бессердечно давим мы.
А может мы мечта, у птицы что поет.
И защищая вот ее от ветра,
Даю тепло положенного спектра,
Которого в сезон дождей ей так не достает.
Нет! Мы наверно сладостные грезы,
У тех, кто в матыльковых замках спит.
Имеющий печальный вид.
И интерес к фужеру вин заморских дозы.
Пустое... Мы скорее строки,
Романа, пыль на нем как грим
И только юный пилигрим
Прочтет его уставший от дороги.
