Здесь нет проигравших и нет победителей,
Судьбой приготовлен жестокий рандом,
Любовь одну ночь провела в вытрезвителе,
С тех пор у неё постпохмельный синдром.
Ей больше уже ничего не мерещится:
Ни связь уникальная родственных душ,
Ни вера в себя — эксклюзивную женщину —
Развязаны банты, размазана тушь…
Отныне прекрасно ей спится и дышится,
Хотя иногда беспокоит мигрень,
Но в прежний сценарий печали не впишется
Ни боль, ни другая абстрактная тень.
Любовь носит траур не Прада — Диоровский,
Но алую ленточку тайно хранит,
На память о дне, когда ей было здорово,
Когда её жизнь совершала кульбит.
Здесь нет проигравших и нет победителей.
Есть два игрока и ничья как стена.
И если б любовь не спала в вытрезвителе
Из партии вряд ли бы вышла она.
28.12.2025 Barcelona
