У рядках, що прості і не книгопридатні
Заховаю себе, розчинившись у них.
Сторінки прямокутні, чи, рідше, квадратні, –
Я в них досі чужа, чи вже серед своїх?
Перетворююсь в знаки, будую систему,
Інший вимір, де я неодмінно жива,
Там де з аркушів чорних, немов з чорнозему
Проростають слова, виростають слова...
