В детстве жизнь казалась мне вечным праздником,
Оттого больней вдвойне видеть разницу:
Что считала золотым - стало блестками,
Что надежным и простым – плеткой хлесткою,
Что высоким до небес - мелким камушком,
И где чудился мне лес - просто травушка.
В детство дверь мне не найти - заколочена.
Там остались все пути, здесь - обочины.
