Чувства, что обещают быть настоящими
Делают нас чище и звонче гитарной струны.
Пищей нам – солнце,
Но ночью оно прячется за горизонт –
И у нас начинается ломка:
Мы пишем стихи и еле громко
Поем и смотрим в сторону восхода.
А природа и погода теряют значение –
Ночью важны только звуки
И сплетенные руки.
И когда корочка небосвода начинает подгорать,
Как блин на сковороде,
Я хочу тебя обнять или заорать:
Я так люблю встречать
Рассвет с тобой…
