Вьется грусть по небу,
Закрылось солнце тучами,
Где бы оно не было,
Его уже замучали...
Оно устало от тоски,
Оно одно на свете этом,
Ему запарили мозги,
Они как ад согреты.
Ему почти не одиноко,
"Почти" в обратном смысле...
И можно сочинить так много,
но улетают мысли...
