К тебе, больной, я обращаюсь:
Ты жил, не ведая забот,
Пил всё, что мог, ел, что попало,
Чтобы наполнить свой живот.
Пока был молод, все сходило
Тебе с твоих преступных рук,
Но, вот, на старость лет стошнило
И ты издал нескромный звук.
Вдруг в животе открылись боли,
И сердце стало барахлить,
Всё чаще мысль, помимо воли,
Свербит: так хочется пожить
Не ощущая своё тело,
Не зная боли и врачей,
Чтоб кровь струилась по сосудам,
Как будто бы весной ручей.
Ах, если б знать, берёг бы тело,
Не наносил бы ему вред,
Им пользовался бы умело
И жил бы без проблем сто лет.
Жаль, что был с детства непослушным
И взрослым был не по годам,
Стремился, чтоб был день нескушным,
И подорвал здоровье сам.
Теперь к врачам попал ты в руки
И, вот, услышал приговор,
Что впереди тебя ждут муки,
С семьёй печальный разговор.
Что жить тебе, дружок, осталось
Всего лишь месяц или два.
Неизлечимой оказалась
Болезнь. Плохи твои дела.
Лежишь ты на больничной койке,
А жизнь кончается твоя,
И вспоминаются попойки
И собутыльники – друзья.
А больше нет воспоминаний,
Которыми бы дорожил,
Пришла пора твоих страданий,
Как будто трезвым и не жил.
В хмельном угаре затерялся
Судьбы твоей нелегкой след.
Ты пьяным был и не пытался
Исправить свой расклад планет.
Угаснешь, тихо похоронит
Тебя на кладбище родня.
Лет через пять никто не вспомнит
Событий рокового дня.
28. 02. 2013 г.
ID:
569344
Рубрика: Поезія, Лірика
дата надходження: 25.03.2015 19:35:18
© дата внесення змiн: 25.03.2015 19:35:18
автор: Nikolay Voronov
Вкажіть причину вашої скарги
|
