...А он не мне свои читал стихи,
А он не мне играл на старой скрипке.
Ждал не меня у сохнущей ольхи,
У кружевной ржавеющей калитки.
Не о моих объятиях мечтал,
Не на мои уста, увы, молился.
И не со мной хотел пойти на бал…
Но почему-то мне так часто снился.
И почему-то снится до сих пор,
Задумчиво сидящий в мраке ночи…
Горит свеча…
Вы скажете – всё вздор!
Но локон щеку мне легко щекочет
И собираюсь я во сне на бал
С надеждой хоть руки его коснуться…
Сто лет назад меня он всё же ждал…
…Как жаль, что утро требует проснуться…
