Мои стихи не любят депрессию.
Мои стихи прогоняют бессонницу.
Они как дети тоскуют,
Если папа болен.
Они как дети не ходят в садик,
Если отвеcти некому.
Моим стихам не ловко с порезами.
У них из глаз то кровь, то сукровица.
Рождаю их как щипцовых…
Присмерти.
Кричат в тетрадях, как раны солью.
И по ночам мне бессонница шепотом:
«Смотри, растут твои дети
Калеками…»
14. 07. 08. 22:31
