Теперь сидишь в одиночестве,
черно-белые клавиши
ломая костями рук.
Зачем теперь тебе почести,
что так желала.
Извлекаешь звук
Из усопшего, покрытого плесенью,
древнего, и может заснувшего,
совсем уже скрытого проседью,
разрушеного своей минувшиной
инструмента. Что больше он не расправится,
что больше не станет искреннем
к нам и ко всем, кто повадится,
тронуть его хоть искоркой
тайного своего желания, вдохнуть
жизнь в него, хоть капельку,
вложить в него душу и суть.
Что-то из этого станет ли?
Ты разбита, мечтами брошена,
никто вам вдвоем не окажет
помощи, смертной косой уже скошена,
трава души твоей. В саже
то, что когда-то теплилось,
то, что дарило свет,
жаждой твоей уничтожено,
дыма почти что нет.
от души твоей, полусожженной,
от бездействия заржавевшего,
от стабильности такой крошечной,
от сердца, терпевшего бедствие
Ничего. Никогда. Не было.
Ты сама это всё придумала.
Не имеешь права требовать,
ни словами такими грубыми,
ни молящими тихими взглядами,
проникавшими в самую суть,
твоя жизнь не была спадами,
её не было и не вернуть.
Гаснет свет, сквозь шторы тяжелые
не проникнет кровавый
закат,
и в лучах его, беды не новые,
не начнут обратно откат.
В миг сереет комната старая,
спадает с пальца кольцо,
и теряя выражение всякое,
темнеет твое лицо.
С последним фальшивым звуком,
с бликом потухшего света,
падают твои руки,
звезда угасает где-то,
Свеча остыла на полке,
пылью покрылись полы,
тебя нет, и что в этом толку
ты - следствие моей игры.
ID:
545145
Рубрика: Поезія, Філософська лірика
дата надходження: 20.12.2014 18:42:14
© дата внесення змiн: 20.12.2014 18:42:14
автор: Владимира Евтушенко
Вкажіть причину вашої скарги
|
