| 27.01.2012 - 11:25 |  Вот - взгрустнул поэт о Прекрасной Даме,
И строчит неделю стихи об этом,
А у нас - зима побрела садами,
а у нас - сугробы белее света
Чьи-то рифмы пылкие бьют фонтаном,
Пулемётом хлещут из пыльных клавиш...
А у нас - варенье, изюм, сметана,
и коржи в духовку пора поставить
Кто-то шефу - фиг, и пускай уволит,
Проживёт и так на хлебах и водах,
А у нас в отделе - подсчёты соли,
Ну, ещё неделька - и мы свободны.
Можно жить неделями, избегая
Виртуальный шум, все его замашки,
Но приходит строчка, за ней - другая...
Ладно, нацарапаю на бумажке
 |
КОМЕНТАР ЩОДО ТВОРУ: 
.<br />
И - вперёд! Как учуял дыру - ковыряй!!!</td></tr><tr><td bgcolor=#FFFFFF align=center valign=top>26.12.2011 - 21:38</td><td bgcolor=#FFFFFF><img border=0 align=middle src=img/answ.gif width=19 height=21> <span class=answ>Привет, Дружище. Рад тебя видеть, отличный, как всегда, отзыв. А этот стих на стихослове стёрли по причине намёков на матерщину. Монашки, бля... <br />
Спасибо за отзыв, жму руку. <img src=){kind=small}
