Напиши, что любила меня,
а потом уже — тихо жалела.
Припиши, никого не виня,
что зима в этот год ошалела,
что на ёлочке чепчик пухов,
но дыряв — ибо всё-таки тает...
И вложи-ка простецких стихов —
мне, ей-Богу, таких не хватает.
Не закутывай строки в шелка —
мне спасительна доза мытарства:
ничего, что без меры горька —
так и надо. На то и лекарство.
Что осталось? Не кутаться в плед,
а разжиться у Господа маем.
Нам обоим — по тысяче лет.
И мы оба не всё ещё знаем.
---
