Какой там сон, когда осталось на полслова
распить и выплеснуть остаток в темноту!
И всё, что сказано, звучит как «будь здорова»,
почти «прощай», почти…
Когда я перечту
все письма в почте, что остыли по дороге
к тебе, как хлынувшая осенью вода
с небес ложится чистой прописью под ноги,
укрыв текстуру дней пережитых,следа
тепла там не найду.(
Пока земля не дышит
любое слово превращается в пургу,
так снег, тебя, и слово, посланное свыше,
нельзя взять голыми руками, и врагу
того не пожелать, что сам уже сторицей
хлебнул и холодом обжёгся - не про то
ли жизнь, что тварное не может рас-
твориться!
Но если кровь - цена, то лучше, как в бордо
свой цвет лоза передаёт, когда созреет,
и смертью возвестит рождение вина,
платить не плачем о прошедшем,
а, скорее,
весельем жизни продолженья, где сполна
воздастся нам за то, что вместе не сумели
дать больше, чем разлука
в двадцать
с лишним
лет,
при этом оправдав движение без цели,
тем,
что любовь быстрее движется,
чем свет.
