Завожу сейчас я очень часто
память в детства моего дворы.
И хоть там живёт чужое счастье,
нету ничего из той поры,
нос сую я в каждый закоулок,
ворошу давно сметённый сор.
В нём остатки довоенных булок,
сохранились как-то с давних пор,
ленточки из девичьих косичек,
фантики от съеденных конфет.
Лишь самих девчонок и мальчишек
даже в дальних закоулках нет.
Время с нами так играет в прятки
и, увы, не в детскую игру:
сохранились запахов остатки,
но забрали годы детвору,
вымели из памяти их лица,
зачеркнули судьбы навсегда.
И не знаю, на кого мне злиться,
то ль на память, то ли на года.
А, возможно, что они едины, –
диалектику бессмысленно винить!
И напрасно ворошу седины:
не связать разорванную нить
здесь, в дворах утерянного детства
с множеством потом ушедших лет,
мне зазря доставшихся в наследство
и которых исчезает след.
