Хорохоришься перед временем,
собираешь нектара блажь.
Отсеваешь гниль тяжким бременем,
побеждая крутой вираж.
Твои странствия каждодневные,
словно сорванный ветром лист,
уберут трудяги, дворники,
чтобы мир от тебя был чист.
Ну пропой свою песню чистую,
чтобы голос был слышен вдаль.
Через сотни, а может тысячи,
услыхали твою печаль.
Ну не лезь ты в грехи позорные,
сохрани для потомков честь.
По крупицам, набравшись мудрости,
за то время, что у тебя есть.
Разве можно прожить незрячими,
утопая в своем дерьме.
И смотреть, как детишки плачут,
в нами созданной, им, судьбе.
Ты, стоишь, не в лесу дремучем,
в окружении плакучих ив,
соловьиная песня слышится,
среди многих живых могил.
