Всё, что пальцы твои плетут –
острова,
пятнами уходящие…
И нет картин в твоем доме,
нет твоего оправдания.
А солнце целится в твои пальцы,
покуда не знает тебя.
Кажется, что день и ночь
ждут своего наступления
на картинах,
которых нет у тебя
в доме.
И влажные твои пальцы
перебирают ноты
скрипящей дождливой обуви.
И идёшь ты нежно
по тем дорогам,
где я есть…
Мосты,
обещанные взамен
твоим островам,
падают,
не замечая
нежности твоей,
твоего дождя.
Впиваешься в осень
своим испуганным телом –
и крыши сходят на землю,
и просыпаюсь я.
Исчезают твои поэты
во влажных пальцах,
и остается
вечность.
И остаемся мы,
и остаются острова
твоей
разрушенной
земли.
о чччерт Вадим, от тебя кажется опять хотят детей,да и еще ревнуют...
Хаген відповів на коментар $previous_title_comm, 01.01.1970 - 03:00
чертова поэзия! вот кто их потом будет кормить, она что ли, эта вот поэзия?? .. хотя может им вовсе не нужно будет пищи, они родятся такими вот хммм.. нет нет! мне не нужны от них дети, только от тебя Ал! только от тебя...
