Красиво, правда, когда девочка - поэт,
Идёт домой со школы с рюкзаком,
А на ходу рождается куплет
Так много музы в сердце молодом.
Она так любит осень, наслаждаясь
Шуршаньем листьев брошенных у ног,
Довольно и смущённо улыбаясь,
От тех хмельных, любовных строк.
А поздним вечером, когда уж все уснут,
Тетради сложены, и на столе светильник,
Нет слаже для неё минут,
Когда их голоса соединит мобильник.
Сверкает счастье у неё в глазах,
Спокойный голос, а рука всё пишет,
Слова любви, но только лишь в стихах,
Никто и никогда их не услышит.
Красиво, правда? Но смотри вперёд,
Уж все уснули, а она рыдает,
От милой осени прошел лишь год,
Но этот год так круто всё меняет...
Красиво, разве, когда девушка - поэт,
В военной форме по плацу шагает,
А в голове рождается куплет,
Но атмосфера музу развевает...
Вечер прощальный, лицо целуя, вся в слезах,
Она все те стихи ему читала,
Но жаль, тогда не понимала
Не оценил он слов в её стихах...
А к ней всё так же муза приходила,
Но не всегда ложилась на листы...
После отбоя спрятавшись писала...
Красиво! Разве? А как думаешь ты...
