Буковки моих писем врут –
Больно мне, что не выдумай…
Врать себе – как сизифов труд:
Котится, но не выкатишь.
Медленно – не задуй свечи! –
Скомкаешь лист и выбросишь…
Вот октябрь, вон летят грачи,
А вот там – роет нору мышь…
Ты простишь, ты меня простишь?..
Больно мне, но виновна – я,
Не во всем, но во многом – да,
Только ведь жизнь огромная
Котится, да не весть куда…
Глупостью опрометчивой
Скомкаешь лист и выбросишь
В октябре поздним вечером.
«Ты был прав: я виновна лишь.
Ты простишь, ты меня простишь?»
Осенью кроет изморозь
Кружевом окна темные.
Холодно в этом мире врозь
Врать себе и тайком реветь,
Чувствуя, что виновна – я.
Сумерки кроют шпили крыш
С черною ветхой кровлею…
Скомканный лист кричит – услышь! –
Ты простишь, ты меня простишь?
Холодно, первый день зимы,
Сгустится в небе облачность…
Вещие в декабре все сны –
Прелесть их и особенность.
Сниться мне вчера, что играют вальс,
Бьют часы в углу на вечерний чай,
Ты сказал: «Ма Шер, я прощаю Вас».
Врать себе – позор! И сама не чай,
Отвечаю вдруг Вам на «ты»: «Прощай»….
И проснусь тот час, а вокруг – лишь тишь.
Что ж, тогда прощай, коли не простишь…
