Сайт поезії, вірші, поздоровлення у віршах ::

logo

UA  |  FR  |  RU

Рожевий сайт сучасної поезії

Бібліотека
України
| Поети
Кл. Поезії
| Інші поет.
сайти, канали
| СЛОВНИКИ ПОЕТАМ| Сайти вчителям| ДО ВУС синоніми| Оголошення| Літературні премії| Спілкування| Контакти
Кл. Поезії

 x
>> ВХІД ДО КЛУБУ <<


e-mail
пароль
забули пароль?
< реєстрaція >
Зараз на сайті - 1
Немає нікого ;(...
Пошук

Перевірка розміру




Олійник Борис

Прочитаний : 2376


Творчість | Біографія | Критика

А ВСЕ БУЛО... НІКОЛИ

За  життя  матерів
                   златоусти-поети
вряди-годи  навідують  домівку,
і  то  на  хвильку:
"Та  скоріше,  мамо!
Нема  ж  коли:  машина  вже  під  ворітьми".

Мати,  за  порогом  тицяючи  сидора,
побивається:  "Ти  ж  хоч  скажи,
як  там  мій  онучок?..  Я  ж  його  ще  й  не  бачила..."
Не  озираючись,  відмахується:
"Потім,  мамо.  Ну  ви  ж  бачите:  ніколи".

...Погнали  на  Київ.

Коли  ж  ударить  телеграма
і  скрикнуть  поминальні  дзвони,
на  грудях  рвуть  сорочку:
                         "Мамо!!!
Та  ми  й  не  нараділись  вами...
Та  ми  підклали  б  вам  долоні
Чого  ж  ви  рано  так...  ой,  мамо!"

І  невістка  в  жалобній  хустині,
якось  так...  модно  пов'язаній,
тягне  за  руку  півпарубка
крізь  поховальне  велелюддя,
шепочучи  з  притиском  -  до  сичання:
"Та  йди  вже  -  люди  ж  дивляться!"
А  на  увесь  загал  -  розпачливо:
"Синочку!!!  Оце  ж  твоя...  бабуся..."  -  
і  розмазує  по  щоках  фарбу.

І  онука  вперше  у  своєму  житті
знайомиться  з  рідною  бабою,
що  вже  склала  руки...  в  домовині.

По  тому  поети  налягають  на  вірші
(і  я  серед  них,  грішний).
Заламують  руки  в  піснях  і  циклах.
Посипають  чуприни  та  лисини  попелом,
аж  він  заліта  у  поеми  зопалу.
Рими  з  роками  стають  обвиклі,
злинялі  якісь  і  немов  оскоплені.

Що  рідшають  чуприни  поетів,
то  густішає  трава  забуття
на  стежках  до  могил  матерів.
Жовкнуть  вірші,  як  списані  асигнації,
котрими  силкуються  одкупитись  
у  матерів
за  подароване  в  муках  Життя.

Господи!
Ви  хоч  усвідомлюєте  це  блюзнірство:
платити  за  власне  життя
списаними  асигнаціями?!

А  літа  пливуть  не  вертаючись...

Здоровило  -  колишній  бабин  онучок  -  
"обробляє"  на  батьковій  канапі
корпус  чергової  любаски...

У  сусідній  занедбаній  кімнаті,
у  давно  несвіжій  постелі
повільно  згасає  батько  -  колишній  поет.
Ледве  розтулюючи  пересохлі  уста,
вже  другий  день  беззубо  хрипить:
-  Сину...  води...
-  Та  почекай  там...  От  уже  ж  в'їдливий!
Чи  не  бачиш:  нема  ж  коли,  -
гуде  у  відповідь.
-  Сину-у...  -  це  вже  востаннє.
Тиша.

Тільки  десь  далеко-далеко,
на  сільському  цвинтарі,
ворухнулася  забута  могила
і  опала.

Та  ще  над  нею  осика
затремтіла,  зашелестіла  осінньо.
І  в  тому  шелесті  причулося:
"Сину-у..."
І  витихло.
Амінь.

Нові твори