Как я пишу свои стихотворенья,
И почему печальные они,
Зачем в них столько непонятного волненья…
А оставались вы когда-нибудь одни.
Читали ль вы в глазах родных упреки,
Вам кто-нибудь сказал хотя бы раз,
Что безобразны вы и однобоки,
И не достойны вы любви проказ.
А вы хоть раз измену пережили,
Похоронили, может девушку свою,
Которую, впервые полюбили,
Иль может, унижали вас в строю.
А приходилось вам, хотя б случайно,
В пространстве замкнутом с пожаром воевать,
И после этого не выглядеть печально,
И обожженные ресницы не скрывать.
Ответьте, в вас когда-нибудь стреляли,
Не на войне, в разборках, просто так,
И если да, то, что вы им сказали,
Тем, для кого убить один пустяк.
Вы мать свою ребенком схоронили,
Вас предавал врагам ваш близкий друг,
Иль может быть, лежачего вас били,
И подавили вы в глазах испуг…
И если после этих похождений,
Вам удается даже не грустить,
Тогда я вам скажу вы просто гений,
Вам суждено потомков пережить.
