Голубые воздушные пропасти лето пьют.
Благословенны синонимы августа — сок и спелость.
Ты прости меня, бывший дом, за слепую смелость
ворошить опечатанный памятью неуют.
Не коснуться ни тусклых окон, ни бледных стен
в пухлых лотосах, выжженных солнечными лучами,
ни боженковской мебели — будто скитаюсь тем
детским призраком, что утратил право звенеть ключами,
выбегать за газетами, спутывать чёрный шнур
телефонного аппарата, переводить картинки на холодильник…
О, с каким же трудом ты меня, бывший дом, вдохнул,
и теперь возвращаться, хоть изредка, необходимо —
без опозданий, чтоб жать на горбок звонка,
исчезая в проёме, спешно снимая обувь...
Собственным прошлым несложно обманываться издалека,
почитая его покой и застой особый.
Только, видно, мой воз снова с теми и ныне там:
нитки, семечки, скучно — помой посуду.
Август клонит закаты к могильным бабушкиным цветам
и качается, увеличивая амплитуду.
Сентябрь, 2020
Шикарный ностальгический транс... 
