Мы застряли в стекле и камне между полом и потолком,
и не трогаем лиц руками, только кистью и мастерком.
На фрагменты живых мозаик, как на лики своих отцов,
город сердится, как хозяин, и спускает троянских псов.
А над ним – облака Растрелли, сплошь барокковые клубы,
будто богу соломку стелют и цепляются за дубы.
Воздух горче сухой полыни, и – ни капли Днепра из уст.
Лишь закаты неопалимы, как синайский терновый куст:
вот вам знамения и вехи, указующий божий перст –
не покиньте же, человеки, этих обетованных мест.
Рассыпают под верболозы семена золотой травы –
пусть пасутся на кручах козы, отдыхают на склонах львы.
...так баюкают нас в корзине из кленовых теней в реке –
может, выживем в магазине на искусственном молоке,
оперимся и повзрослеем – хоть на рану таких клади.
Ведь рождённым здесь Моисеям просто некуда уходить.
Лена, пишешь настолько здорово. что кажется будто авторский коллектив. Я помню, как ты можешь. Многогранно и наотмашь. Это какое-то вселенское звучание. Объёмно и классно. По настоящему классно. Не натятуто и ващщще без надрыва. Ощущение, что только разогрелась.
Сильно..
