«Победа!» «Победа!» – великое слово
в любом языке, у любого народа.
А мне суждено возвращаться с ним снова
и снова в весну сорок пятого года.
В руинах Воронеж. Мне будет тринадцать.
И в классе собрались одни переростки.
Уже начинаем с девчонками знаться.
И в драках за них и жестоки, и жёстки.
Мы – дети войны, всеедино – подранки.
На нас наложила война отпечаток.
Мы кодлом курочим подбитые танки,
копаем за так огороды солдаток.
На помощь кому-то спешим бескорыстно.
И песни орём про войну и землянку.
И дым самокруток стоит коромыслом.
И больше всего ненавидим подлянку.
В февральскую стужу срываем уроки,
умело в патрон подложив промокашку,
чтоб слушать, как чудо, Кольцовские строки
и жизнь «классной дамы», как мудрую сказку.
И жадно мечтаем: «Вот после Победы
всё будет иначе, все будут красивы,
пусть только до дому скорее приедут
отцы и все те, кто останутся живы».
Какой оптимизм в мальчишеской вере!
Но ветер войны ещё страхи колышет.
На братской могиле в песчаном карьере
у аэродрома земля ещё дышит.
И слышатся стоны и плач убиенных.
И чёрная гарь по руинам стекает.
И с содроганьем глядим мы на пленных
в немецких шинелях. И злость закипает.
И ненависть с жалостью в сердце смешались.
И хочется, хочется, чтоб на рейхстаге
как можно скорее уже развивались
Советские, Наши, Победные стяги.
Но с фронта идут и идут похоронки.
А сколько смертей под ногами осталось!
Соседская дочка у водоколонки
на мине как раз в Первомай подорвалась.
Людские потери, народные беды,
страданья и муки, надежды и радость
смешались в клубок накануне Победы
и в ожиданье победных парадов.
Сейчас, когда жизнь моя с финишем рядом,
смотрю я на прошлое, как с виадука.
И вижу: редеют ряды ветеранов,
уходят в легенду без шума, без звука.
Величье Победы мы воспринимаем
сквозь линзы прожитого и расстоянье,
сквозь призмы того, что конкретно мы знаем
и концентратом вошло в подсознанье.
