|
Странная женщина, в странных одеждах. Она сидит на скамеечке с ранней весны до поздней осени и читает книгу. Книги всегда разные, в старинных переплётах, иногда настоящие фолианты. Таких сейчас не издают.
Она очень увлечена и не замечает шума проезжающих автомобилей, криков играющих неподалёку детей. Она читает без очков, просто очень близко подносит книгу к глазам, как делают все близорукие.
Иногда чувства переполняют её, и она начинает читать вслух. Можно уловить по интонации, что она читает текст произведения по ролям. Она улыбается и хмурится почти одновременно. Привычным движением руки быстро поправляет выбившуюся из под платка прядь волос. Потом снова переходит на шёпот и, затихая, читает молча, почти не дыша.
Её давно не заботит внешность. На ней твидовое пальтишко из сундучка, старые замшевые ботинки непонятного цвета и фасона, на голове странно повязан зелёный платок. Ей абсолютно неважно, как она выглядит со стороны.
Она давно живёт в своём особом мире, в котором нет обычных правил и установок, который не поддаётся дифференциации, его нельзя понять непосвященному.
Это мир книг, мир несбывшихся фантазий и грёз. Он стал теперь пристанищем для её чувствительной, любящей души, не нашедшей своего места в этом слишком реальном мире…
Когда солнце прячется и становится совсем темно, она осторожно закрывает книгу и медленно поднимается со скамьи. Сзади, во всю спину, прямо к ткани её старенького пальто пришит лист ватмана с текстом, написанным очень аккуратно, чёрной тушью, плакатным пером:
«Не обращайте внимания! Эта женщина вдова писателя. Он умер молодым и не успел опубликовать свою книгу. Она его так сильно любила. Подвинулась она, блаженная она.
Думает, что все книги написал он. И для неё…»
Наверное, я была единственной, кто, прочитав этот странный текст, не ушёл прочь, а догнал её, чтобы задать единственный вопрос: «Когда это случилось?»
Она вполне дружелюбно посмотрела мне прямо в глаза, и уже не показалась мне такой странной. Наверное, это потому, что сейчас она не читала свои книжки, а просто шла к себе домой, возвратившись в реальность земного бытия
- Это случилось недавно, всего каких-нибудь тридцать лет назад
Она слегка улыбнулась и заправила выбившуюся прядь под платок.
- Он просто изменил мне с моей лучшей подругой, когда я была на гастролях в Италии.
Я танцевала тогда заглавную партию…
Ошарашенная таким поворотом в её рассказе, я остановилась в лёгком недоумении, подумав, что у неё внезапно начался бред.
- Так он же умер молодым… и не успел издать свою книгу…
- Именно тогда он и умер, понимаете? Для меня…
«Понимаю, теперь понимаю»,- пробормотала я.
Навстречу нам быстрым шагом шла худощавая пожилая женщина, с необыкновенно красивой для её возраста осанкой. Она взяла под руку мою собеседницу, и они удалились по-английски, не простившись…
***В ЦЕНТРЕ ДРАМЫ...
Она по привычке удобно уселась в низкое кресло почти с ногами, поправила подушку под поясницей, обхватила руками острые колени и медленно начала говорить…
Сколько себя помню - всегда находилась в центре «драмы». Если родители мои ссорились – я была всегда между ними, случался какой-то конфликт среди сверстников, за которым я просто наблюдала со стороны, и он обязательно потом оборачивался против меня. Что-то всегда происходило с моей душой, казалось, она трудилась и трудилась день и ночь, без отдыха. Эта «работа» была такой глубокой, скрытой, внутренней, она совсем не зависела от моего желания или нежелания.
Размышляя о каких-то событиях, я подолгу не могла уснуть. Мысли уводили меня от обычной реальной жизни, заставляла думать о каких-то иных мирах, о таинстве рождения и смерти.
Не знаю точно, почему так, но я всегда была и опытна и наивна, одновременно.
Ну как бы это объяснить понятнее? Думаю, что моя душа живёт не первый раз…
Однажды, когда мне было лет семь, один странный мужчина, незнакомец, он зашёл просто по делу, что-то спросить у моего деда, внимательно посмотрел на меня и произнёс: «Удивительно, какие взрослые и умные глаза у этой маленькой девочки…»
Тогда никто из присутствующих никак не отреагировал на эти слова. Просто у меня, действительно, были красивые, синие глаза, и это не было ни для кого большой новостью. Но ведь он сказал тогда «взрослые» глаза…
Когда все ушли, я долго смотрела на себя в зеркало, и мне, вдруг, стало как-то не по себе, я в тот момент поняла, как-то почувствовала, что в хрупком теле маленького ребёнка живёт очень взрослая душа. Она смотрит на мир и общается с ним через уже имеющийся опыт, а тело растёт и развивается постепенно и не всегда поспевает за душой… Отсюда, видимо, и эта моя взрослая опытность и совсем детская наивность…
Лет с трёх, я очень осознанно задавала свои вопросы и всегда соотносила ответы на них с тем, что знала сама. И мне уже тогда казалось, что я знаю много больше, чем слышу от взрослых. А ещё я сама научилась читать, очень рано, к четырём годам читала газеты и журналы. Да, по тем временам это было очень рано. Но и тогда сильно никто не удивился, подумаешь читать научилась… А ведь я, наверняка, уже умела. Никто ведь меня не учил читать, никогда...
Помню, подарили мне тогда за это куклу «спящую», как раз в четыре года. Из Франции привезли. Все радовались такому дорогому подарку. Вот, мол, какая у тебя кукла теперь, она как живая - глаза закрывает и плачет. Это твоя дочка теперь, читай ей книжки…
А я смотрела и думала, что волосы у неё из крашеной ваты и глаза стеклянные.
Ребёночек должен быть настоящий, мягкий и тёплый, с душой, потому он и живой.
А с куклой этой я не играла. Посадила её на подоконник, чтобы она на мир смотрела, познавала, чтобы тоже стать живой когда-нибудь. Куклы, они ведь тоже живые, только без души… Сколько таких кукол в жизни встречала, и спящих и кричащих, а души у них не было…
А познавать мир я не уставала никогда. Найду муравейник и наблюдаю за ним часами, или за тутовым шелкопрядом слежу, как он развивается в своём шелковом домике, за смородиной: вот-вот из завязи маленькая ягодка появится. Или маленький паук целый день сеть плетёт, трудится, а кто-то просто заденет её случайно и всё…
Потом хожу всё думаю, размышляю, даже бывает плачу от восторга и радости перед необыкновенной тайной и особенным чудом жизни, странная была такая девочка…
Нет, конечно, я и с детьми соседскими играла и с братом иногда дралась, это помню…
Но всегда интереснее мне было общаться с природой, звёздами и наедине с собой не скучно, совсем.
Так я и жила своей особенной жизнью: всегда в центре "драмы", всегда с особыми внутренними переживаниями и размышлениями. Взрослые иногда замечали во мне что-то такое, особенное, не как у всех, но называли это или способностью к учению или, чего доброго, умом. А про зрелую душу мою никто и не знал и никогда не догадывался…
Долгая жизнь на земле это же просто одно мгновение в космическом пространстве, в масштабах огромной Вселенной… Разве не об этом сказано: «один день как тысяча лет, а тысяча лет как один день»…
Она распрямила свои ноги, с удивительной лёгкостью поднимая с кресла своё сухое, угловатое и бесформенное, уже почти невесомое тело столетнего человека.
В её ясных и синих глазах неожиданно блеснул лучик света. Многочисленные морщины на лице как будто разгладились, появилась удивительная светлая улыбка совсем ещё молодой женщины…
А ведь сто лет исполнилось только моему телу! Так случилось, что я пережила свою взрослую душу, лет на семьдесят… И это теперь она, душа, делает меня такой молодой и энергичной в таком дряблом, старом теле... Вот и опять я оказалась в центре драмы...
В жизни человека и такое бывает, знать бы ещё зачем…
Но это только одному Богу известно, милая девочка…
ID:
178318
Рубрика: Проза
дата надходження: 18.03.2010 16:02:47
© дата внесення змiн: 02.03.2011 10:09:21
автор: miss Blues
Вкажіть причину вашої скарги
|
Печальная и очень тогательная история... спасибо!
Очень понравилось! Спасибо!!! 
