Вытираю слова, что сидят внутри, чтобы не произнести. Рисую выдуманные январи на мольбертах твоих. Можешь не говорить, если не хочешь. День укрывается ночью и засыпает. Глаза протекают почему-то. Слышу дыхание, падая в утро, твое. Прикасаюсь к ладоням. Наглое воронье цепляется за подоконник
и иссиня-черными крыльями стирает пыль. Но... день оживает без них. Я скучаю. По тебе. Не сильно. но...
позвони!
