Пишешь на листьях осенних строки,
в снах оставляешь следы и мысли.
Грустью какой-то, больным упреком
переплетаешь все дали с близким.
Вяжется время на спицах нитью,
путь изгибается постепенно.
Двери зачем-то судьбой открыты
и перепутаны параллели.
На акварельных живых мольбертах
краски водой ключевой размыты.
В строках заблудший бродяга-ветер
путает слоги. Чтоб не найти им
выхода к небу. На грани слова
что-то теряется... тает... тает...
Я просыпаюсь, сжимая снова
хрупкий комочек воспоминаний...