Я родился весною… В далёком глухом селе
В стенах старой больницы , чей известковый угол
Был облуплен всегда , тем более по весне,
Резеда за окном, полынь да церквушки купол.
В общем всё как обычно. Как это бывает.
Днем. После краткого ливня ( в апреле проходят грозы).
Что конечно радует, ибо у нас с дождём , часто проблемы…
Особенно летом…
Воздух
Был напоён озоном, что тертый китайский шёлк.
Да сквозь акации в окнах скворцы звучали.
Я не помню всего… Я не помню свой первый вздох,
Но отчётливо вижу как мать обо мне вскричала…
Крики чаек над крышей…
Там рядом совсем лиман.
Там вся жизнь , в основном , упирается в край лимана.
И когда просыпаешься утром , в густой туман,
Ничего не видать. Лишь испуганный рев баранов.
В ней так мало всего. В этой тихой пустой степи.
Чаще запах распаренных трав в горизонт бесцветный…
Вот откуда мой голос дрожащий, мои стихи.
Так камыш над водой шумит при порыве ветра.
И прислушавшись в нем не услышишь мажорных нот,
Ни высокого слога , ни песенок пасторальных.
В лучшем случае--- птица в траве поет,
Да горят огоньки степных полустанков дальних.
И когда гортань погружается в полный штиль,
Что случается редко, --- какая в степи преграда,
Я молю , сжав засохший чабрец в горсти,
Не ищите в стихах задней мысли… Совсем не надо…
