Они знакомо, мирно тикают.
Я слушаю, прикрыв глаза,
И вижу комнатенку тихую
С именованьем важным «зал»
И пианино очень черное
На фоне беленой стены,
А на столе – стекло крученое
Вазона с видом старины,
Трельяж, диван-кровать… Все вроде бы
(Не влезло больше ничего…)
И до озноба пахнет родиной
И хлебом детства моего.
И слезы медленно покажутся,
И судоргой сведет лицо…
Ах, как хотелось бы покаяться
Отцам, да нет уже отцов.
Дома, что прежде были родиной,
Стоят ли? Съездить бы туда…
Они не преданы, а проданы
Хорошим людям навсегда.
А вещи – только лишь безделицы
Смогли прижиться среди нас.
И стрелки все по кругу вертятся,
Отстукивая каждый час.
Пытаюсь заглянуть своей судьбе в окно,
Но наглухо зашторено оно:
Ни щелочки малейшей даже.
И пусть я прожил жизнь свою.
Почти что. Но
Мой счетчик щелкает,
и мне не все равно,
Какие цифры он в конце покажет