«…И страна берёзового ситца
Не заманит шляться босиком…»
С. Есенин
В “дурака” тут играют с нечистым.
На кону, как обычно – народ.
Всё обставлено бело-пушисто,
Чтобы камня никто в огород
Их забросить не мог, и не мыслил,
Есть известный на то институт.
У Фемиды тут - ни коромысла,
Ни весов. Пикни, - враз заметут.
К сладкой лжи притерпелась бумага,
И к лапше липкой - уши людей.
Внуки псов - конвоиров ГУЛАГа -
Генераторы прежних идей.
Им былое стереть бы под ластик,
Чтоб не помнили, чьих они есть.
И заткнуть несогласные пасти,
Чтобы впредь отдавали им честь.
Газодоллары льются рекою,
На имперское нью-колесо.
Хлебный мякиш лежит за щекою,
У холопов, и сыр с колбасой.
Но, надолго ли пиршество это,
Посреди пандемии чумы?
Ситцев край покидают поэты,
Совесть, честь, вера, мир, и умы...