Поки ми будемо тужити у наших містах,
Поки повітряні змії осені прилетять з-за кордону
і розкажуть про їхню субтильну культуру,
Ніхто не розв’язуватиме вогню, бо у наших вогнях
Німіють воєнні сурми.
Вагітне літо змінює викиднів-мертвяків,
Як однооких циклопів-воротарів уздовж печер
на протязі матчу життя-за-життя,
Усе інакше: на східному фронті зміни, особливо
по лінії ДНР,
І дай Боже нашим воякам удачі, бо до біса їм
Співчуття.
Крішна сходить на горлівські шахти, маріупольські труби, харківськю залізницю,
Хрестить усе мирним оком, висіває черемху/терен,
Скоро знову прийдуть війська, осипаючи стиглу пшеницю,
Залишаючи поряд тіла, і гільз ще гарячі зерна.
Він стоятиме поміж них у ситцевому вбранні і сталевому бронежилеті,
Кріпитиме їхні душі, виставляючи в ряд померлих,
Направлятиме стрілки гарматні в напрямку ДНР-у,
Оминаючи залізних птахів, і їх зовсім мирне небо.