В кармане кукиш не скрутил, стою нагой.
И не варю парадоксальную бузу,
Не вспахиваю разногласий борозду,
Обременён я думою простецкой и благой –
На самом деле КАК в любовном том саду?
Ну, неужели нужно эти чувства поливать
Всё время жидкостью, как грядку овощную?
ЛюбЯщих любят, любящий – ликует,
Отлично, но коль нас, таковских, рать,
Зачем трепать святое слово всуе?
И не спешите рвать блудливый мой язык,
Я перебрал великие творенья,
И обнаружил, что словесное кипенье
Не есть отличие влюблённых горемык,
В них больше немоты и взгляд олений.
А любит ли, орущий о любви…?
Красиво пишет об объятьях в полумраке,
(кто сомневаeтся в любви к хозяину собаки?)
А может слов-инъекций эфедрин –
Для бодрости в бесстрастии и страхе?
Есть подозрение. И – не без оснований,
Что жвачка слов совсем не эталон
Объёма чувства. Просто поролон
Глушащий пустоту безрадостных реалий,
Иль в лучшем случае – к любимому паром.
Звучит жестоко? Может быть, не знаю,
Но от чего-то безнадёжно убеждён,
Что чувство – шёпот всех народов и времён,
И я своё молчаньем украшаю.
Простым и чистым, как в рубахе лён.
А если говорить – глазами, делом –
Интимным, тайным, чёрт меня возьми…
Любовь на голос не идёт, хоть ты умри,
Она внутри, под покрывалом белым,
Любил, люблю, любите и … люби.
Оценка поэта: 5 Ну, что сказать? - все эти ахи-вздохи,
Которыми напичкали "люблю"
В неровном феерическом строю -
Так в пошлость передерганные строки,
что давит тошнота... и я блюю...
Бондаренко Григорий відповів на коментар $previous_title_comm, 01.01.1970 - 03:00
в чем то вы правы....
