Парили у моря вдали черепичные крыши,
Почти приземляясь в цветочное, яркое пламя,
В душе прорастал стебелёк, я воистину слышал
Плач скрипки-малютки, а может, зовущую память.
Мелодия эта была то Вивальди, то Грига,
Потом исчезала, лишь гулко – удары по стали,
И будто погонщик с густым металлическим криком
Гнал в воду табун лошадей – те неистово ржали.
Прислушаться к морю и внутренний голос не слушать?
Вот только вопрос возникает гнетущий, упрямый:
Во что обернуть беспокойную громкую душу,
Чтоб книги-вериги отбросив, жить просто и прямо.
Чтоб жить одномерно, писать себе чёрным на белом,
Не видя цветного и эти заморские дали,
Ведь ставни тревоги давно перекрашены мелом,
Которым когда-то слова на заборах писали.
Во что обернуть мне вопрос огнедышащий в спину,
Который негаснущей свечкой горит, не сгорая.
Ни в этом приморье, ни в горном раю Сан-Марино
Покоя не будет, я это теперь понимаю.
Сегодня рассвет необычный, по-скифски раскосый.
Забыть в самом деле, заштопать, привесить улыбку,
Чтоб ночью морозной в России от новых вопросов
Вскочить на постели без права...вновь сделать ошибку.
10 июня 2006 г., г. Римини (Италия)
© Александр Кожейкин, 2006
ID:
16935
Рубрика: Поезія, Вірші, що не увійшли до рубрики
дата надходження: 22.08.2006 12:20:56
© дата внесення змiн: 22.08.2006 12:20:56
автор: Александр Кожейкин
Вкажіть причину вашої скарги
|
