Не морока, не кривда – будни.
Зарифмованные инфаркты.
Объяснить не сумею людям –
Что показывают мне карты.
И тоска всех уже достала,
И какая-то злая удаль,
И насмешки, и лязг металла,
И танцующий вальсы пудель
Под шарманку моих стенаний.
Вот о чём? «Притворилась, сука».
Эта сука уже на грани.
И за гранью – ни зги, ни звука.
Ну и что? Отвести вам слёзы,
И фальшивкой нарезать радость,
Бесшабашно летя откосом,
Разбивая на пайки фразы
Непутёвых моих попыток
Обрести в человека веру,
Перестать трудодни копытить
В клятом выборе: «сбыть» - «похерить»?
Искалечил. Прибил. Гордыня
Не позволит окликнуть: «Стой же!».
Это сердце опять простынет.
И опять кто-то мне поможет
Не сорваться за тын греховный,
Удержаться на кромке жизни.
Алфавит – мой отец духовный,
И на исповеди всё вызнал:
Как я лоб разбиваю, зная,
Что не будет конца увечьям.
Как я павой иду по краю
Перед пагубой человечьей.
Как люблю я, и нет предела:
Все пределы – дурацким ситом.
Как являюсь я вечной Геллой
Перед тем, кто ждёт Маргариту.
Как живу между сном и явью,
Обжигаясь молочным словом,
И не дую на реку лавы,
Чтобы снова обжечься, снова!
Я не жду отпущений скорых.
Может, спишут потом – за верность.
Зеркала оконные – шторой,
Чтоб душе не вздумалось – через.
Ты не веришь. И ждёшь подвоха.
Не смогу доказать – невежда –
Эту истину – право вдоха
Твоей нежности льдисто-свежей.
И смешон, и суров – некстати –
Выбор мой. И во век, и присно.
Мне не страшно себя истратить.
И не страшно прослыть актрисой.
И не страшно, что ты отринул.
И плевать, что не будет встречи.
Что печаль моя на витрине.
И что каждый четвёртый «лечит»,
Обращая то в пыль, то к Богу,
То к улыбке, то просто в бабу.
Драпируя тряпьём ли, тогой –
Неизменна. И не ограбить –
Не отнять сумасшедшей воли,
Ограниченной разве счастьем –
До мурашек любить, до боли,
Не желая иных причастий.
Мне гореть на костре не дважды.
За отсутствие лжи и схимы.
И лакать из бездонной чаши
И бесснежие, и беззимье.
И молчать, исходя стихами.
И иссякнув, по небу – дымом,
Чтоб вздыхая, опять вдыхали
И любили, не став любимы.
Мне не надо ответной чуши,
Что из жалости страсть отвесит.
Ты мне дорог. И ты мне нужен.
Пусто место. И свято место.
У любви жестокие нравы.
И с листа – миллион прочтений.
Там, где нет и в помине правил,
Выживают лишь исключенья.
ID:
101621
Рубрика: Поезія, Вірші, що не увійшли до рубрики
дата надходження: 07.11.2008 14:59:53
© дата внесення змiн: 07.11.2008 14:59:53
автор: Нора Никанорова
Вкажіть причину вашої скарги
|
