Мой старый город словно бриг на рейде
и что ему заботы стран иных-
он как старик играющий на флейте
где каждый выдох как удар под дых.
Он тих и сер.В асфальте и бетоне.
И как ни крась как кистью ни води-
всё тот же серый цвет на сером фоне
местами смытый каплями воды
Мой город заштрихованный годами
едва-едва виднеется во мгле
и я живу в нём прячась за штрихами
от чёрных крыс на старом корабле
но выходя порою из укрытья
я жду и жду последнего отплытья.