Разбуди всех соседей.
Прокричи до хрипа в глотке.
Дабы голос покрепче -
так смочи его в водке.
Муж вернулся. Живой.
Только твой. Ничейный.
Хромой. С больной головой.
И запах земельно - кофейный.
Худой мешок на перевязь.
Впадины под глазами.
И цветы, омытые в грязь,
держал трясущимся руками.
Его не кормили пирогами.
Его блюдо - это лож.
Её подавали руками,
дабы трясло, кидало в дрожь.
Слащавые моменты победы
не могли его оживить.
Его жизнь отпета,
но его не убить.
Попутками, в плацкартах -
до неё 900 километров.
С едой на рваных картах,
попутным ветром.
Он решил вернутся.
К ничейной. К своей.
Уснуть и не проснутся
под крики голубей.
Ну же, кричи, буди соседей.
Вернулся твой, родной!
Расскажи в мимолётной беседе,
что муж твой... живой.
