* * *
Холодными бенгальскими огнями
истерикой взбесившихся детей –
проходит год. Над городом метель.
Листаю молча «Рубаи» Хайяма
в углу на кресле прикрываюсь книгой,
(она мой щит в декабрьские дни)
подальше от раскормленной родни,
и улыбаюсь, сжав в кармане фигу,
сквозь зубы, и мечтаю о покое.
Но содрогаюсь, зная наперёд:
пока народ всех песен не споёт,
не перепляшет, не взмахнёт рукою
заваливаясь навзничь, с перепою.
Пока всех рюмок в доме не побьёт,
спиралью не закрутит кочергу…
(О чём я?) О покое – ни гу-гу.
И лишь под утро, поднимая ёлку,
столы, ночник, бабульку под окном,
мой новогодний, маленький дурдом
ложится спать.
Упала книжка с полки -
какая мелочь!
Забываюсь сном.
Виктор Рзянин відповів на коментар $previous_title_comm, 01.01.1970 - 03:00
Спасибо.
19.12.2007 - 10:25
Виктор Рзянин відповів на коментар $previous_title_comm, 01.01.1970 - 03:00
Я понимаю твой вопрос. У некоторых поэтов наблюдается так называемая "словарная" поэзия, книжная. К сожалению я недостаточно образован, чтобы оценивать такой уровень.
