|
Стихами я любим сегодня всегда,
Когда наедине время бежит.
Их ласка мне для жизни нужна,
Тогда и сердце ровно в ней стучит.
Нет мне ближе братьев родных,
Чем столбики в четыре строки.
Думами живут в сердцах своих,
В запятой и точке,как блеском великики.
Мне уже нужно годами приходить.
К сороковой ступени своей,
В середине жизни многое находить,
Сказать тому, что выбрал: "Грей."
Я уже не так думаю про то,
Для чего я в муках рожден,
Какое я сошью и одену пальто,
Какими силами неба наделен.
Ведь было время юности моей,
Когда я стать героем хотел,
И в нем же умереть для людей
За правду дела сумел.
А помню, как мечтал о любви.
Даже юную деву боготворил
И в сласти звал: "О моя Натали!"
Лишь от взгляда ее млея парил.
И о сытости часто думал,
Что бы двое моих малышей
Хлеб ели, и никто сухарики не хрумал.
И не жалели оборванных малышей.
Время было, руки слушались дела.
В натруженности радость имея,
Думал, что Создатель моего тела,
Поручит мастерить, с годами зрея.
Но и так, не случилось мне,
Чтобы нашел я и в том себя,
Гением в добром труде.
Любя, и детей от злыдни храня.
Ну и пусть этим другие живут.
Творя добро людям на благо,
Строят корабли и в них плывут.
Тем ставя отпечаток верного шага.
А я твердо за братьев своих стою-
Днями неложно строку за строкой,
Гордо в стихах словом пишу.
За них иду не боясь в страшный бой.
Может мечтал о складе жизни,
но не молил так сильно я,
О том поэте, в моей новизне,
Что раньше было чуждо и не для меня.
И пусть пройдет четыре десятка,
Моих лет, призвавших меня,
Но поэзия мне будет как матка
Молоком словесности кормя.
Ведь только тот, кто растил
Любовью радостною душу,
Кто в сердце ум и правду хранил,
Не оценит стих, как дремучую глушу.
Может и мое сердце не знало покоя,
И душа плакала от тугой боли,
Чтобы ум просыпался от жизненного зноя,
Заставляя познать себя в стихотворной воли.
А может я так от жизни болен,
Что без мысли в стихе не могу.
Не могу! Значит я везде обездолен.
Если день проходит и я не пишу.
Угли жаром жгут мою грудь,
Как будто кем-то, не знаю его,
Так сильно обдуты, что моя лють,
Ругает бранно если не берусь за перо.
Но пусть моя служба назорея
Мне дана,что бы чужая душа
Не страдала,как у пророка Иеремия
А спасалась в радасти стиха.
Пусть рифма и меня освящает,
Лечит совесть и поступки дает,
Что у Бога не судят, а прославляют.
Где сама муза в величии живет!
ID:
478352
Рубрика: Поезія, Лірика
дата надходження: 09.02.2014 19:34:43
© дата внесення змiн: 10.02.2014 08:35:32
автор: кучмас
Вкажіть причину вашої скарги
|
