Я не пишу, а выскребаю,
на лист пригоршни странных мыслей,
Из голубого пластенина,
Леплю обрезки старых снов.
На проводах вчера повисли,
Слова, (и рифмы этих слов),
как чьи-то красные кроссовки.
Как красный нос у китаянки,
вчера бежащей как на плаху,
в вогон забитого метро.
Мы для отчаенной массовки,
устроим бурные гулянки.
Мы будем праздновать с размахом,
и людям злым дарить добро.
Мы будем ездить в тихом лифте,
На крышу, может и на небо.
Мы будем петь из фильмов песни,
фальшиво, но зато с душой.
Зачем читать что мелким шрифтом,
написано на вкусном хлебе?
Ты там наверное воскреснешь.
Там будет пахнуть черемшой,
Не нужно будет глупо плакать
И громко и смешно дышать.
И наблюдать своё деление,
И рисовать живые маки.
И с разворотов вдохновения
Плохие мысли соскребать.
