Далеко от России в парижах, в марселях,
барселонах, оттавах, стамбулах, харбинах,
где, покинув отчизну, навеки осели,
но родною землёй не считали чужбину,
вы писали по-русски для русских о русских,
то бранясь, то надеясь назад возвратиться.
Сколько кладбищ китайских, турецких, французских,
где в тоске безутешной вам поныне не спится!
Без сомнения – всё суждено изначально:
без причинности следствия ведь не бывает.
Отзвук ваших стихов с непомерной печалью
после чтенья осадком во мне выпадает.
И сбегает слеза по щеке на подушку.
Опоздавшая жалость иль что-то другое,
за которое кто-то не даст и полушку,
а меня не оставит надолго в покое?!
Несть числа разорвавшим, как вы, пуповину
с вас предавшей Россией, с любимой страною,
тех, которые, землю родную покинув,
к нам сегодня приходят душевной строкою.
Ошибались, страдали, шутили, любили…
Не хочу и не вправе за что-то пенять.
Вас приемлю такими, какими вы были.
Научиться хочу только вас понимать.
