Маленькая белая мышка,
Живёт среди чёрной травы,
Влезает на древнюю вышку,
Гладит бока луны,
Чешет её под брюшком,
Говорит о чём-то своём,
Поит её из кружки
Дивным морским молоком,
Болтает о жизни и смерти,
Слушает что-то в ответ,
(Эта белая мышка –
Сама по себе секрет),
Жила она раньше в подполье,
Среди гиен и химер,
До этого – на честном слове,
В одной из забытых вер,
Бегала по Вавилону,
Ходила в Булонском лесу,
Кланялась без поклона
Живому, что есть, всему.
Строила глазки солнцу,
Рожки – ночным фонарям,
Давала воды незнакомцам,
Крови – степным дикарям,
Теперь белая мышка
Какая ни есть – одна,
Ловят её со вспышкой,
Но она, как всегда, умна,
Не даётся ни в руки, ни в поле,
Ни в учебники, ни как рассказ,
Буднями – будто в расколе,
В праздники – словно каркас,
Ходит средь чёрных травинок,
Белая, громко поёт;
Пусть не схватит её фотоснимок,
И пусть суть её каждый поймёт…
16.11. – 10.12.08.
ID:
107492
Рубрика: Поезія, Вірші, що не увійшли до рубрики
дата надходження: 14.12.2008 08:17:00
© дата внесення змiн: 14.12.2008 08:17:00
автор: ara
Вкажіть причину вашої скарги
|
